é profunda a
dor
da tristeza:
bem comparada,
à raios e trovões
que atravessam
o espírito azedo.

com certeza.

triste é não ser,
ou
ser metade,
é compreender
por partes.

com vontade,
sem artes!

sou triste
de berço,
fui criado
sem laço, mas
com erro.

foi tudo muito
em riste,
fato que me
comparo
às vigas
de flores
sem espírito.

a um mata-borrão
sanzonal
e de pouco
clarão.

hoje, balanço
o berço vazio,
sem procissão,
à sombra de reis,
fato esse
que de triste
me lanço.

sou assim,
sem vanguarda
e sem ouvidor,
na rua me chamam
de sozinho,
e, todo o povo,
de armarinho
de mágoas,
bem alagadas.

se assim sou,
parto e já
vou.
do triste se
espera pouco,
a não ser
um pouco
de louco !