são minhas mulheres
das sete horas:
rebuscadas de pó e
exalando licor de fel,
que me
apavoram.

são as minhas mulheres
das sete horas que sentam
às bocas dos bares
e se perguntam -
bem no seu interior -:

o que estou fazendo aqui?

porquê todos meus sonhos

morreram,

e o que me torneia a  vida

sempre me leva para  o

o nada.

e fico ao léu

igual a Lua sem dono?