Não adianta consolo.

Neste amor e nesta guerra;
uma bala basta
para desfazer o tricô
da vida e criar
a máscara da morte.

Agora de pouco adiantam
as flores que me chegam;
já me ouvem pálidas;
puros ramos crochados de vazios.

Consolar não é meu forte,
puxar o tapete do destino
pro seu lado
foi até mágico

igual a croata

de guerra !

Se te vi duas vezes
num palco de aço
é porque
o fogo do destino roça
baixo.

E, agora, faz seu caminho:
o do rio,
por exemplo,
insufla nele
sua alegria,
e puxa a corda
de sua vida

e faz enrosco
para os ocasos!

Sinto-me até forte
por participar
deste lance de sorte!

Mas você, nunca mais,

nem inteira

ou fatiada igual pão
mesmo castiça e sem cortes,

igual a uma flor

morta sem mais !