Flor em Seu Rosto
 

Sentir mais é impossível. Sentir de menos, corre-se fora dos padrões. Se é que coisas do coração tem alguma ética. Ao contrário, ela fica de prontidão para sufocar as ânsias dos incautos e os aparentes da vida. Uma vez enlaçado de rosas, nossas mãos se tornam uma; uma vez, corrida de luz mágica que exala do corpo, você se torna um adendo à provar o gosto dos deuses. E, de repente, numa manhã, você se depara tão só como o pássaro mais meigo que sobrevoa atiço o céu enfermo. Se procurar, não vai achar. Se achar, encontrará restos e migalhas. Sua ação fica medindo centímetros de um pano só. Se assim quis a vida, assim você não a compreende, pois ela não foi feita para ser entendida. Foi feita para ser sufragada de ações que nem o maior tempo do mundo consegue exaurir ou apagar de sua memória. E se você é um, um continuará a ser. Até que novamente, um dia, sem ao menos esperar, sufrague do céu, outra mão tão, ou mais cálida, do que a anterior. Neste ponto você se chamará alguém de novo. E lágrimas passadas, são lágrimas roladas numa cachoeira avulsa de densas águas, onde, subitamente, você vislumbra uma flor solitária rebuliçando seu rosto.