são minhas mulheres
das sete horas:
rebuscadas de pó e
exalando licor de fel,
que me
chamuscam.

são as minhas mulheres
das sete horas que sentam
às bocas dos bares
e se perguntam -
bem no seu interior -

o que estou fazendo aqui?

entre luzes, copos e cores,

com dezenas ao meu lado,

e

ninguém, no

meu espírito de amor?