Não adianta consolo.
Neste amor e nesta guerra;
uma bala basta
para desfazer o tricô
da vida e criar
a máscara sem sorte.

Agora de pouco adiantam
as flores que me chegam;
já não me ouvem pálidas;
puros ramos crochados de vazios.

Consolar não é seu forte,
puxar o tapete do destino
pro seu lado
foi até mágico!

Se te vi duas vezes
com outro, já era
sinal de
 fogo no destino na

 nossa roça,
onde pela noite

fazem até fogueira.

E, agora, faz seu caminho:
o do rio,
por exemplo,
insufla nele
sua alegria,
e puxa a corda,

meiga a paz,
de sua vida
para o adeus

de acabar !

Sinto-me até forte
por participar
deste lance de sorte!

Mas não quero mais

você, nunca mais,
mesmo castiça e sem flores,

mesmo corpo a corpo

já é demais !