Sou parte da nesga,
que constrói o desespero,
do início e do fim
das coisas perenes.

Formo a angústia da espera.
Torno o tempo escasso
e volátil.

Sou pária em seus braços,
colisão da ausência.
Sou texto familiar,
moinho espanhol,
palha dos mendigos.

Meu caminho é pedrado de
dúvidas, é
rota de colisão
com a ânsia e a solidão.

Sou administrador de
rosas. senhor de
todas as abadessas,
donas do prazer
enigmático.

Sou plantonista das

feituras das sobras
dos sem fins,
dos sem causa,
e das sombra.

Moro a bessa,
a beira de um rio,
onde falha a segurança,
e brinco de vida e morte
- um caso especial -
sem moralidade !

Meu sol não acende
mais minha vida, e a lua
é quadro lastimoso,
estático,
que não inspira coisas
de amor,
mas só levanta o pó
dos tropeiros da guerra.

Agora, são 11 horas
em minha vida:
hora para caminhar entre
arranhos e
desesperos,
e nadar no vazio
das almas ocasionais.

À você fica o abraço querido:
quando da próxima vez a nos ver,
trás um pouco de cura,
e um formidável abraço
de acalanto !

Mas veja as horas,

pode ser ela o momento

dos feridos.