Torres, sem guaritas,
formam um círculo de flechas
em meus sonhos, onde
sou o vácuo de meu passado
e a voz de meu medo.

Quando o céu se turva,
e a terra se torna agreste 
de torrentes, formam-se
empezinhos de imagens,
que alvorecem e morrem,
sem que possa tocá-los,
sem que possa compreender
tal majestade, tal agonia.

Num certo momento
definido por pura
meiguice,
tudo para e o único
a se mover é a roda que lasca
o tempo e me faz compreender
que os anos se mesclaram
e, o que era para ser uma dor
de segundos, torna-se
um viradouro seguido, de toda
uma vida.

E se é um sonho, sou a máscara,
se é a vida, sou a voraz agonia!