Não há nada, em absoluto,
que me torne intangível,
talvez o ocaso dos dias,
que passa tangente às ruas.

Sou ocasional dos alheios,
das subidas arcadas,
e descidas em pecado.

Nada me faz sofrer mais
do que não sofrer.

Perdi meu coldre de lantejoulas
numa luta
de muitos anos;
perdi meu sentindo de ser,
num caminho sutil e lilás.

Fui me revisar diante da
vida que me restava,

e logo veio a resposta:

 da vida nada me restava.

Desde que ela se foi,
dobrando esquinas,
empoeiranda de vestidos

carmim
e encapuzando sua cachemira

pelo árduo corpo,
virei vinho brando.

Fiquei parecido a uma 
águia tonta e dourada,
já cavado pelos espargidos.
num céu de puro sol

lá onde

começa o mel.

Depois que tudo se passou
e só não passou prá mim,
invoquei o artigo da saudade:
onde morre um amor tão antigo
outro não pode sobreviver

sem sentido.

Por tudo isso,

parece que

um vendaval

meio perdido,
passou em minha vida,
e, em dor,
me transformou em 
pura
fantasia medieval.