Nenhuma noite é perfeita,
principalmente as noites dos homens;
de mulheres, falam por elas,
mas dos homens,falo eu,
desastre permeável.

Enquanto alguns seguem caminhos
já abertos;
outros se aventuram em trilhas
mal acobertadas.

Uma zoada!

Perfeito ninguém é!

Mas tentar ser mais,
é milharar na terra arada!

Entrar por esses caminhos,
cheio de tortas vielas
e casebres iluminados por velas,
é falta de bom-senso e 
total corruptela.

Mas todos entram,
como pássaros na gaiola,
pretendem alcançar o
impossível
dentro de seus vazios.

E vazio é o que mais domina.

Se vê um copo escorrer  na mão
suada, pode crer que a legião
dos desamparados começou 
a se formar na reta dos imigrados.

Todos vêm de um só lugar
Todos vão para um só lugar.

Casa de xícaras, copos de cristal,
mesas postas,luzes feéricas!

Risos à tôa,
sem sentido,
sem pátria métrica.

E olhando de longe,
tudo isso,
a gente acaba por entrar
na festa dos irrizórios.

A festa que leva homens e mulheres
a lugar nenhum,
senão pra dentro
deles - sem caminhos de volta!

Cada um pega um pedaço
de solidão e vai sonhar ao lado
de outro vazio.

E são tantos os vazios
que nele nem cabe o mundo.

O mundo da gente,
o mundo delas,
todos perdidos e mudos
atrás do sentido das chegadas,
do valor do existir.

Pois perdido foi,
achado nunca mais!

E se embebeda de
vazios prá todo lado;
Na noite dos desamparados !