Não adianta consolo.
Neste amor e nesta guerra;
uma bala basta
para desfazer o tricô
da vida e criar
a máscara da morte.

Agora de pouco adiantam
as flores que me chegam;
já me ouvem pálidas;
puros ramos crochados de vazios.

Consolar não é seu forte,
puxar o tapete do destino
pro seu lado
foi até mágico!

Se te vi duas vezes
com outro
é porque
o fogo do destino roça
baixo.

E, agora, faz seu caminho:
o do rio,
por exemplo,
insufla nele
sua alegria,
e puxa a corda
de sua vida
para a morte!

Sinto-me até forte
por participar
deste lance de sorte!

Mas você, nunca mais,

será mais deusa

enrolada em parcos

e roliços

cordas de

guerra,

onde um vai e o

outro fica.

Fica no desalento.
mesmo castiça e sem cortes!