Se sou persistente
é porque acredito,
nessas horas
que teimam em passar.

Que há várias coisas na minha
vida
que me tolhem a vaidade:
uma porta fechada
a casa antiga - a casa dela -,
que um dia foi vinho,
hoje é sonho.

Sonho de matar!
Pois metade de mim
ainda baila por ali
na casa fechada
de uma varanda,
um riacho,
meia-luz,
e dois beijos.

Mas, me pergunto, sem orgulho,

mas pra onde eles foram?

Digo eu discrepante:

Viraram flores

do céu.